Excepciones

"La soledad me lastima y ya no soporto su silencio ensordecedor"

 FKS

 Estoy sola. Nací sola y, sigo sola. Se ve muy lejos la "excepción" de mi vida. 

   La excepción según Google (y sus ejemplos sosos): Exclusión de una persona o cosa de la generalidad de lo que se trata o de la regla común"nunca como dulce, pero hoy haré una excepción"

 Vaya palabra, me acordé de ella por una melosa canción pop. Para cualquier cosa hay una excepción. Todo está lleno de ellas. Toda regla tiene sus peros, sus casos especiales.

v.g.r   

 "A Ferks le encantan los animales, excepto las serpientes"

Se fija una regla para todo en esta sociedad precaria aunque meramente lógica, la vida es "NORMAL" cuando se vive en pareja. y, la soledad se vuelve dolorosa -es mi caso-

Se siente la presión, tanto de mi persona  y alrededor de ella. Nunca faltan los comentarios poco corteses o mirar esta o aquella película donde la protagonista se encuentre con su excepción antes de obtener la maestría; las canciones del amor verdadero,  el poema del día que te reconoce que, en efecto, existe el amor y te estás tardando en encontrarlo. Es doloroso, pero es mas doloroso enamorarse.

Tengo ya mucho tiempo sintiendo ésta aversión al amor, debo admitir que es un miedo. Miedo a sentirme querida, apreciada e incluso extrañada. Suena extraño, pues, al mismo tiempo ansío tener estos anteriores estados de ánimo ¿Acaso soy la única?

Según mi experiencia, debe de ser que, en algún momento de tu larga vida amorosa, ésta excepción de felicidad fue tan mala, tan larga o tan dolorosa que, tu misma persona acumula una aberración al bien estar (me encanta separar esta palabra: bien estar, dicen mucho por sí solas), al jodido amor, al ausente amor, al anhelado amor.

Desesperada o desesperado se busca por amor, llegando al límite de "lo que sea es bueno" buscando amor en los lugares mas curiosos que se vengan a tu mente, ya no amor, algo que se sienta igual o mejor, incluso más barato: los orgasmos constantes, gracias a la pornografía, incluso la barata, no lo niegues. Las mascotas, los amigos, las bebidas, el cigarro -dejame enciendo uno-. Escribir, esconderte en personajes dignos de una serie o un libro. Nada lo llena por completo, curiosamente se necesita de otro ser humano, de otro corazón, de otra manera de pensar, de otro par de pies. Dios, es tan complicado.

Mientas más pasa el tiempo, más fuerte es la presión y la melancolía que se produce. Mas dificil, por consencuencia, se vuleve sentirte completo, feliz. 

Excepciones hay pocas, dolorosas todas.

Todas te duelen, niégalo. 

Incluso los amigos duelen, 

esa excepción en la que estás pensando. Eso ojos, esa voz, ese tipo de persona: ese cabello, esas caderas, esas piernas, esa filosofía de vida. Esa canción que es la excepción, pues piensas en ella -tu excepción- cuando la escuchas. Todo eso te duele al recordar que tiene sus propias preferencias y, desgraciadamente, no estás en ellas. 

Podría resultarme fácil decir que el enamorarse, que el amor en sí es horrible pero, aún con toda mi tristeza se que en mis peores momentos, el amor es lo que me salva de la cruel oscuridad de la muerte. El amor es el principio y el fin, el alfa y el omega. El amor es la inspiración incluso para el suicidio, el anhelo acompaña al suicida, ese amor que le tiene a la muerte.

Estoy enferma de desamor. La oscuridad de la no correspondencia al inmenso amor que le tengo a mi excepción me tiene casi muerta. Pero, el amor que le tengo al qué será me tiene viva afortunada o desafortunadamente.

Soy Ferks, la de los escritos oscuros. 

Felicidades por estar vivo.

¿Tu excepción quién es?